La música no suena y todos los libros pasarán a estar en el piso.
Miro una pared que pronto tendrá agujeros de cuadros que estuvieron colgados.
Porque todo lo que hay en esta habitación es una ficción.
Porque pronto la memoria olvidará tus pasos y el ruido de tus muecas.
Si todo pasa como una espera espesa, no hay con que rebajar la ansiedad.
Entonces empiezo a escribir
y en cada confesión:
se mueren los amores volcanes,
se encienden los dolores finales.
Entonces empiezo a escribir
y en cada confesión:
se mueren los amores volcanes,
se encienden los dolores finales.
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